Trébol de cuatro con tres hojas

El vino está picado.
Ella sueña con casarse de blanco y armar una familia disfuncional.
El perro caga en la cocina pero todos lo acariciamos.
Las venas sobre la mano.
Los padres que quieren que se repita su vida de pesadilla pasiva.
Ella pide que el tiempo le haga favores.
Los colectivos no paran.
La acabada siempre termina en un ojo.
La sangre en las sábanas.
El pucho siempre cumple pero nunca promete.
La ciudad se oscurece bajo el sol.
El canto de las sirenas hace que cierres la ventana.
El dolor de tener.
Ella pasea sus tetas por la ciudad.
La misa de los pobres para los ricos sin remordimientos.
La cerveza al mediodía.
Las venas sobre la mano.
El vino está picado.
El centro a un lado.
Las mentiras con alegría.
Las mentiras de la alegría.
Ella prefiere la fiebre.
El vino está picado.
El vino está picado.
Las venas se secan sobre la mano.
La suerte es para los imbéciles.
La pija de adorno.
El terror en el cuerpo.
El sueño se escapa.
Las vertebras se comprimen.
Los vecinos sólo están en el timbre.
La noche se nubla.
Las nubes de noche no sirven.
Las putas de la tragedia.
Las boludas de la vida.
El ventanal roto.
Las caricias de consuelo.
Ella no está.
Ella.
El vino está picado.
El vino está picado.
El vino está picado.
El vino está picado.
El vino está picado y ella no está.